Es ist etliche Jahre her, da knallte ich mit meinem damaligen flotten Sportwagen, von einem fahrerflüchtenden Fahrzeug abgedrängt mit 160 in eine Leitplanke, drei andere Fahrzeuge auf mich drauf. Ich stieg aus meinem Fahrzeugwrack aus und fühlte mich unter dem Eindruck meines allgemeinen Adrenalin- Dopamin- und Endorphinrausches subjektiv gesund. So sagte ich dann auch zu den Sanis im Rettungswagen, den ich per Handy verständigt hatte, mir fehle nichts, sie sollten sich um die Anderen kümmern - was sie dann auch taten. Ich machte im Streifenwagen meine Aussage, bestellte eine Abschleppbühne, verschrottete mein Auto - bei dessen Anblick ich weinte, dieser tolle Sportwagen mit Ledersitzen und edlem Design - nahm mir einen Leihwagen und fuhr nach Hause.

Erst viel später stellte ich fest, dass da was nicht stimmte. Ich hatte mir bis dahin unbekannte Schmerzen und war in meiner Beweglichkeit eingeschränkt. Meine liebe Mutter, die instinktiv wusste, was da nicht stimmte, schickte mir zum Trost meine beiden alten Teddys aus der Kindheit.

Ich ließ mir einen Termin beim Chirurgen geben, aber dazu kam es nicht mehr. Auf offener Straße brach ich zusammen und hatte dann einen ausgekugelten Arm. Ich bestellte mit dem Handy einen Rettungswagen und ließ mich saudummerweise stehend - nicht liegend - ins Klinikum einliefern. Da wartete ich dann vier Stunden in der Notaufnahme vor Schmerzen brüllend auf die OP. Die Aufsichtsfrau meinte, ich sollte leiser schreien, mein Gebrüll verunsichere die Kinder. Leute, die sich das Knie aufgeschlagen hatten wurden vor mir rangenommen, weil sie vor mir eingetroffen waren, eine alte Frau, die sehr schwer verletzt war und bei der ich fürchtete, dass sie sterben könnte wartete hinter mir. Neben mir unterhielt sich eine Kurdin mit ihrem ebenfalls schwer verletzten Sohn auf Kurdisch und ich fragte sie, ob sie Sorani oder Kirmanschih sprechen würde, sie erwiderte: „Sorani! Woher kennen sie diese Unterschiede, und wieso kennt ein Deutscher Kurdisch?“, und ich erläuterte ihr meine eigene Kurdistan-Solidaritätsgeschichte, bis ich vor Schmerzen nicht mehr sprechen konnte.


Als ich endlich in den OP kam wurde ich gefragt, ob man mir den Arm sofort ohne Betäubung einrenken solle, und ich sagte, am ganzen Körper zitternd, nee, gebt mir erstmal eine Spritze Ketanest. Sehr viel später wachte ich auf, zwei Zivis brachten mich vom OP auf die Intensivstation, und als ich denen erzählte, ich sei ein Bergsteiger und Klettersteiggeher meinte Einer, das könnte ich nie wieder machen.


Von der Intensiv auf die Normal gebracht erfuhr ich dann, dass ich einen vierfachen Trümmerbruch und anderthalb Liter Blut verloren hatte. Auf der Normalstation war ich der schwerstverletzte Patient, aber jammern taten Andere. Ich glaube, dass meine Verachtung für die Jammerlappen meinen Heilungsprozess wesentlich voranbrachte. Und dabei meinte telefonisch mein damaliger Chef, ich sei ja stimmlich und vom rechten Arm her nicht beeinträchtigt, da könne ich vom Krankenbett ja telefontechnisch arbeiten. Da steckten noch zwei Schläuche in mir drin. Es folgten weitere OPs, mir wurden eine Titanplatte und ein Knochentransplantat eingebaut, das von meinem Körper abgestoßen wurde. Die Schrauben, mit denen die Platte befestigt war schabten schmerzhaft in meiner Gelenkpfanne. Schließlich war es so weit, dass ich eine Totalprothese bekommen sollte. Ich fragte meinen Chefoperateur, ob ich damit noch klettern könnte, und er meinte, das wäre völlig unmöglich. Da erwiderte ich, dass es dann gut wäre, wenn ich aus der Narkose nicht wieder aufwachte, Klettern sei mein Lebensinhalt. Man setzte mir keine Prothese ein, sondern entfernte nur das implantierte Material. Ein halbes Jahr nach dieser OP war ich bei der öffentlichen Erstbegehung eines neuen Klettersteigs in den Alpen dabei. Ein Jahr nach der OP sagte mein Chirurg: „Wir operieren keine Befunde, keine interessanten Fälle und keine Diagnosen, wir operieren Menschen mit Interessen und Bedürfnissen."


Inzwischen hat sich, nach jahrelangem hartem Training und guter Physiotherapie, meine Schulter weitgehend selbst repariert, mein Röntgenbild war als medizinisches Wunder auf diversen Orthopädenkongressen, mein Arzt, der sich an einer Prothese eine goldene Nase verdienen könnte, verschreibt mir bis zum Lebensende Physiotherapie, und ich bin Sportkletterer. So geht es auch.


Das möchte ich als Sieg bezeichnen. Und bin da sehr stolz auf mich.

Zurecht (ich erinnere mich noch vage an das Drama). Toll, dass Du wieder fit bist.

I get knocked down
But I get up again
You're never going to keep me down!

Nicht mit deiner wirklich schwerwiegenden Verletzung zu Vergleichen, aber ich hatte auch so ein Schulter-Ding. Übrigens als ich in Hannover gearbeitet hab. Bei diesigen Wetter bin ich vor der Post in der Podbielski-Straße in eine Paket-Plastik Schlinge geraten. Das Ding hat sich zugezogen, meine Hände waren in den Taschen von der Jacke und ich bin mit Schulter und Kinn auf dem Asphalt aufgeschlagen. Erstmal hab ich 2 Minute nur weißes Rauschen gesehen. Dann viel Adrenalin. Bin mit der Bahn zur Consulting, für die ich projektweise gearbeitet hab. Der Chef hat mich direkt in ein Krankenhaus gefahren. Die meinten: Ach das renken wir wieder ein. Ok. Zur Sicherheit machen wir mal einen Röntgen-Check. Da wurden die nervös und haben mich direkt in ein anderes Krankenhaus überwiesen, die es richtig drauf hatten. Und ich lief als BG-Fall. Die Zivis im Überführungs-Bus meinten, dass man mit einem Bruch in der Schulter 5 Monate nicht arbeiten kann. 2 Wochen später saß ich aber wieder im Büro. Danach hab ich ungefähr 40 Physio-Therapie Sitzungen gemacht. Heute spür ich das, wenn ich mich drauf konzentriere, stört aber sonst weiter nicht.
Die Chirurgen meinten, dass das mit diesen Plastik-Schlingen öfters mal passiert. Die schrägen Freaks, die da teilweise in mein 2 Bett-Zimmer geschoben wurden, haben mich an meine Zivi-Zeit erinnert.